sábado, marzo 30, 2013

historias de manquitud



HISTORIAS DE MANQUITUD

(No pongo manquedad porque remite
 a ese horrible neologismo publicitario de “maduridad”!)

"El cinismo consiste en ver las cosas como realmente son y no como se quiere que sean." Oscar Wilde. 

Hay mancos de Lepanto y mancos del espanto.
Hay mancos literarios y qué literarios.


Y mancos históricos y qué históricos!!!
Porque -independientemente de las preferencias de divisas-, nadie puede quitarle al General José María  -como lo sabría llamar Facundo Quiroga al ser vencido en la batalla de La Tablada-, que no tenía mano, el hecho de que tuviera lo que había que tener!!! “Da miedo pensar que lo puede alcanzar con su espada aquel manco…” que luego sería encerrado en y se casaría con su sobrina, Margarita Weild, que compartiría con él la prisión de Luján... Manquitud que no le impidiría escribir sus Memorias, huir, seguir peleando y, con el destino de tantos argentinos, vivir el exilio durante el que perdería a su amada..., volver...









Hay mancos deportivos como el manco Casa y deporpolíticos como el actual gobernador de la Provincia de Buenos Aires.
Hay mancos de nacimiento y mancos por accidente.

Y hay mancos truchos como Manco Capac al que todas las ilustraciones muestran agarrando bien fuerte con las dos manos la barreta de oro que algunos dicen que tal vez era de maíz!!! O tal vez agarraba las dos… el oro y el marlo... Chi lo sá!!!!

        Conocí mancos que eran mancos por obra y gracia de su audacia como Totó Jordán que se voló su mano preparando un caño  -término de la Resistencia Peronista extendido hasta la década del 70 para una bomba de fabricación casera-  que pretendía poner un 20 de noviembre ya ni me acuerdo dónde. 
        Lo conocía de antes de serlo, de JRP –Juventud Revolucionaria Peronista-  que dirigía junto con Gustavo Rearte y Eduardo Salvide allá por el 65 cuando sacaron la consigna del voto en blanco. 
        Yo era una pendeja y los admiraba a él y a Gustavo. Pero con mi manía de llegar temprano, un día que llegué demasiado temprano al Sindicato de Calzado de la calle Yatay 129 que nos prestaba el compañero Horacio Eyheralde en donde se iba a hacer un Plenario. El Sindicato todavía estaba cerrado y me senté en el umbral. Y ahí nomás llegó Totó y se puso a preparar su speech para nosotros, la base  -como se decía entonces-, y ahí vi que para eso se estaba tragando como un estudiante antes de dar examen el Discurso de Fidel a los intelectuales de 1961, un opúsculo que tenía ahí y que yo había leído hacía no sé cuántos años!!! Con la irreverencia adolescente, que yo supiera tanto o más que él,  se me fue el líder al carajo!!!  Al poco tiempo JRP se dividió  [nada raro] y no lo vi más.

En el exilio, supe que el Manco Franco –como lo llamaban-  estaba en Suecia. A fines de los ochenta incursionó por Amsterdam como un heart-breaker adulto rompiendo relaciones amorosas seudo-estables con la antigua historia de la causa de su manquitud y su halo heroico!!! Eso le trajo enemigos ya no por razones políticas sino por despecho. Allí un gran cínico que, gracias a él, había perdido su pareja solía autoconsolarse diciendo que la había conquistado con el muñón. O mejor, para ser leal a sus palabras, que la había conquistado introduciéndole el muñón en sus partes más pudendas!!!

Había otro manco famoso en el peronismo que también recaló en los países escandinavos sobre el que las malas lenguas decían que, en realidad, la mano no había sido volada por la preparación chapucera de un caño, sino que se la había cortado él mismo al cerrar la puerta…

Humor negro aparte, lo más factible es que ahora me salte algún imbécil diciendo que no se debe hablar de “mancos” sino de personas con capacidades diferentes en los miembros superiores.

Como estoy montada en una sola pata, medio renga por un esguince, y manca por fractura doble de muñeca para evitar que me mate un auto y, gracias a que no se me partió el cerebro ni me falló el corazón, me siento con inutilidad temporaria y no teniendo pelos en la lengua o, mejor dicho, en la otra mano, me puse a improvisar historias de mancos.


Y, para terminar, tal vez la que más recuerdo de mancos del espanto es la del Gral. Millán de Astray que, cuando triunfó el Frente Popular, con su afirmación de “¡Viva la muerte!”, un oxímoron perfecto, logró que Miguel de Unamuno le respondiera:



“… ahora acabo de oír el necrófilo e insensato grito “¡Viva la muerte!” y yo, que he pasado mi vida componiendo paradojas que excitaban la ira de algunos que no las comprendían, he de deciros, como experto en la materia, que esta ridícula paradoja me parece repelente.
El General Millán-Astray es un inválido.
No es preciso que digamos esto con un tono más bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue Cervantes. Pero desgraciadamente en España hay actualmente demasiados mutilados. Y, si Dios no nos ayuda, pronto habrá muchísimos más.
Me atormenta el pensar que el General Millán-Astray pudiera dictar las normas de la psicología de la masa…
Un mutilado que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes es de esperar que encuentre un terrible alivio viendo cómo se multiplican los mutilados a su alrededor.
Todos los presentes me conocen y saben que soy incapaz de seguir callado.
Hay ocasiones en que callar es mentir, porque el silencio puede interpretarse como aquiescencia.
Aquí donde estamos es el templo del intelecto. Vosotros sois los que profanáis sus sagrados recintos. Venceréis porque tenéis la fuerza bruta, pero no convenceréis, porque para convencer tendríais que persuadir y para persuadir no tenéis lo que hace falta: la razón y el derecho.”



No hay mucho que agregar salvo que, gracias a dios, el auto no me hizo mancar el alma…

            No estaría de más un ”¡Qué lo parió, Mendieta!” ¿No?


®© A. S.  De Memorias impertinentes.

domingo, marzo 17, 2013

A levar las velas... Volvemos a nuestra isla!!



                         "A la una yo nací, 
                          a las dos engrandecí, 
                          a las tres me enamoré..."



El triunfar no está en llegar sino en seguir…

Sherezade seguirá contando historias hasta el final de los tiempos o haremos como los personajes del Decamerón que se encerraron a contar historias para huír de la peste...


Nosotros iremos por todos los tiempos, a través de cualquier peste, incursionaremos por otras artes, por la música, por el cine, por el testimonio, por la publicidad, incluso por el chusmerío literario y no tanto…. Y por supuesto, por la poética!!! Seguimos narrando, leyendo, dialogando, escribiendo como si estuviéramos con el primer papyrus, cincelando signos cuneiformes, en la piedra común o en la rossetta, con el primer intento de romance castellano, con nuestro argentino metropolitano, en papel o con el último e -book o tablet. No importa, estaremos.



















Si Dios quiere  -Misa de Consagración de Francisco, nuestro porteño Cardenal  Jorge Bergoglio, como Pontifex Maximum y jefe espiritual de 1200 millones de personas mediante- retomamos el Seminario – Taller Ficción y no ficción en la literatura.

Y lo retomamos en el día de un acontecimiento hiperhistórico para los argentinos de cualquier o de ninguna creencia y especialmente para los porteños ya que Buenos Aires daría con su 25 de mayo el empujón para la Independencia de parte de Sudamérica, sabría dar al tango, a Carlitos Gardel que es nuestro aunque naciera en Toulousse, a Máxima, futura reina de Holanda y a este Papa al mundo. Bueno, simple orgullo de porteña!!! Modestia, aparte!!!

Este seminario no obliga a nadie a tener asistencia perfecta ni a escribir, pero da los instrumentos que nos harán leer de manera más crítica o empezar o seguir escribiendo. 

Sobre todo nos permitirá crear por dos horas nuestra propia isla en donde mezclaremos hechos, desechos, contrahechos, razones y sinrazones que nos sigan sirviendo como vela y luz para nuestra mente, nuestra espiritualidad, nuestra expresión personal, nuestros sentimientos, nuestra tolerancia siempre y siempre con armonía, con tolerancia, base para una concordia en alegría, casi lúdica, una jardín de infantes para adultos, como alguien alguna vez decía. Y esto sin tener que taparnos la boca con ninguna burka, con ningún velo, siendo como queremos ser.

Martes 19  de marzo - 18 hs. en el Centro Cultural Boedo – Castro 954.

Miércoles 20 de marzo - 18 hs. en el Centro Cultural Baldomero Fernández Moreno – Mercedes 1405.



Nota: Jueves 21 de marzo -19 hs. Centro Educativo del Tango- ducación No Formal – Ministerio de Educación – GCBA – Agrelo 3231 comienzo el curso de La lengua del Tango.

Los espero para disfrutar un poco de palabras… palabras… palabras…

 

lunes, marzo 04, 2013

Maca, ¿te fuiste? No! Seguís con nosotros...


Maca 


Maca en la cocina de Hasebroekstr.
Yendo al Monumental
en donde a partir de ahora van a caer tus papelitos


            Ésta fue tu promesa y seguro la vas a cumplir: 


            "Gracias amor, estamos siempre juntos cuando vayan al Monumental 

piensen en mí q voy a estar alentando desde arriba asi q si se te cae un papelito 

en la cabeza  es mío. Ja!  ja!... Los quiero. Beso Maca." 


           Hoy a las 13   -hora de Holanda-  te fuiste para no sufrir, espero que sin sufrir. 


          La muerte nunca es placentera para los que sobrevivimos, aunque te llevemos con 

nosotros y aunque hayamos tenido la suerte de que por un tiempo hayas sido parte de 

nuestra vida. 

           La muerte nos deja sin palabras... sólo gestos que en la lejanía se pueden volver 

vacíos... Lo único que sé, Maca, que hoy, cuando te prenda una velita, te prometo que 

volveré al Monumental sólo para que vos nos tires papelitos y seguramente nos 

volveremos a ver en el mundo de los que queremos. Chau, Maca. Un beso.... 




MUERTE DE NUESTRA PERRITA YODA 



Mangueando comida Yoda - Sinah & Gandhi


Yoda mamá
Toda la familia: Gandhi  papá - Buda & hermanita en brazos -
Yoda  mamá
Anteúltimas fotos de Yoda









      Miguel de Unamuno escribió una elegía a la muerte de su perro en donde dice: 

"Descansa en paz, mi pobre compañero, 

descansa en paz, 

más triste la suerte de tu dios que no la tuya. 

Los dioses lloran, 

los dioses lloran 

cuando muere el perro que les lamió las manos, 

que les miró a los ojos 

y al mirarlos así les preguntaba: ¿adónde vamos?"



           Desde chica me enseñaron a amar a los animales especialmente la familia de mi padre y tuvimos muchos animales: perros, conejo, hamster (los únicos que quería mi madre), gatos...

          Como los humanos, ninguno es igual a otro. 

           No se puede reemplazar a ningún animal con otro animal. 

           Lo sé desde los Jolie  -nombre que les ponía mi tío Ángel-   de mi casa familiar, del hotel de Juárez, de Rabita, de Mao que murió cuando estábamos en Holanda, de Chiqué, la dálmata bebé que fuimos a buscar a la frontera con Alemania, que nos acompañó en nuestra vuelta y a la que tuvimos que hacerle practicar eutanasia  [> gr. εὖ eu = ‘bueno’ ´+ θάνατος zánatos = ‘muerte’] en el Pasteur... 

         Yo no quería ni quiero más animales. No quiero sufrir sus dolores y sus muertes. Y todos los días me quejo cuando ladran o cuando me dan trabajo. 

          El jueves 28 encontré a Yoda, la primera perrita de vuelta en Buenos Aires, muerta en la terraza. El sol la mantenía con calor... Y los otros perros estaban raros... Le saqué las últimas fotos que sólo guardo para mí. La envolvimos y llevamos a enterrar con otros animalitos que nos acompañaron. 

          Sabía que Yoda se iba a morir este año porque estaba enferma, asmática y viejita, pero pensaba que iba a sobrevivir hasta el invierno.

           Murió el día del cumple de mi abuela materna. 

           Cada vez que los otros ladran se me aparece Yoda, la dulce.

            No hay velas que me iluminen ni bálsamos para estos dolores de una compañerita como ella. 

            Y, como diría Unamuno: "hay veces que callar es mentir", y no sólo los dioses lloran, don Miguel, los humanos también lloramos...

            Descansá en paz, Yoda... te queremos.