sábado, junio 23, 2012
miércoles, junio 13, 2012
En el día del escritor, va mi saludo a mis amigos escritores, a los que no son tan amigos ni tan escritores, a los que lo fueron y me permitieron gozar del placer de su lectura y a los que están en el devenir de serlo!!!
En este día, estos fragmentos tan diversos y contradictorios como su autor en cuyo homenaje hoy se celebra nuestro día, Leopoldo Lugones, anarquista, socialista, conservador, convocador a la hora de la espada, perpetrador de suicidios y dolores y generador de raigambre genética antagónica -su hijo, el torturador, su nieta, la guerrillera, su nieto, también suicida... Damned!!! Tal vez por eso!!!
El poeta es el astro de su propio destierro.
Êl tiene su cabeza junto a Dios, como todos.
Pero su carne es fruto de los cósmicos lodos
de la Vida. Su espíritu del mismo yugo es siervo.
Pero en su frente brilla la integridad del verbo.
Cada vez que una de esas columnas, que en la historia
traza nuevos caminos de esfuerzo y de victoria,
emprende su jornada, dejando detrás de ella,
rastros de lumbre como los pasos de una estrella,
noches siniestras, ecos de lúgubres clarines,
huracanes colgados de gigantescas crines,
y montes descarnados como imponentes huesos:
uno de esos engendros del prodigio, uno de esos
armoniosos doctores del Espíritu Santo,
alza sobre la cumbre de la noche su canto.
(La alondra y el Sol tienen en común estos puntos:
que reinan en los cielos y se levantan juntos.)
El canto de esos grandes es como un tren de guerra
cuyas sonoras llantas surcan toda la tierra.
Cantan por sus heridas, ensangrentadas bocas
de trompeta, que mueven el alma de las rocas
y de los mares. Hugo, con su talón fatiga
los olímpicos potros de su imperial cuadriga;
y, como de un océano que el Sol naciente dora,
de sus grandes cabellos se ve surgir la aurora.
Dante alumbra el abismo con su alma. Dante piensa.
Alza entre dos crepúsculos una portada inmensa,
y pasa, transportando su empresa y sus escombros:
una carga de montes y noches en los hombros.
Whitman entona un canto serenamente noble.
Whitman es el glorioso trabajador del roble.
Él adora la vida que irrumpe en toda siembra,
el grande amor que labra los flancos de la hembra;
y todo cuanto es fuerza, creación, universo,
pesa sobre las vértebras de su verso.
Homero es la pirámide sonora que sustenta
los talones de Júpiter, goznes de la tormenta.
Es la boca de lumbre surgiendo del abismo.
Tan de cerca le ha hablado Dios, que él habla lo mismo.
En este día, estos fragmentos tan diversos y contradictorios como su autor en cuyo homenaje hoy se celebra nuestro día, Leopoldo Lugones, anarquista, socialista, conservador, convocador a la hora de la espada, perpetrador de suicidios y dolores y generador de raigambre genética antagónica -su hijo, el torturador, su nieta, la guerrillera, su nieto, también suicida... Damned!!! Tal vez por eso!!!
Y el pueblo, eterno mártir
de todas las batallas;
errante peregrino
enfermo de una sed que no se sacia,
la sed de Libertad, guarda y cobija
el ideal redentor…
de todas las batallas;
errante peregrino
enfermo de una sed que no se sacia,
la sed de Libertad, guarda y cobija
el ideal redentor…
Los
mundos,
19892.
¡Odia, Pueblo! La faz se hermosea
cuando hay fiebres de odio en el pecho
como barra de hierro candente
que doran las bravas injurias del fuego.
En mi bárbara estrofa se írrita
como lengua de víbora el nervio,
el odio arde en mi bárbara estrofa,
¡El odio es el torvo pudor de los siervos!
Profesión de fe, 1 de mayo de 1896.
El poeta es el astro de su propio destierro.
Êl tiene su cabeza junto a Dios, como todos.
Pero su carne es fruto de los cósmicos lodos
de la Vida. Su espíritu del mismo yugo es siervo.
Pero en su frente brilla la integridad del verbo.
Cada vez que una de esas columnas, que en la historia
traza nuevos caminos de esfuerzo y de victoria,
emprende su jornada, dejando detrás de ella,
rastros de lumbre como los pasos de una estrella,
noches siniestras, ecos de lúgubres clarines,
huracanes colgados de gigantescas crines,
y montes descarnados como imponentes huesos:
uno de esos engendros del prodigio, uno de esos
armoniosos doctores del Espíritu Santo,
alza sobre la cumbre de la noche su canto.
(La alondra y el Sol tienen en común estos puntos:
que reinan en los cielos y se levantan juntos.)
El canto de esos grandes es como un tren de guerra
cuyas sonoras llantas surcan toda la tierra.
Cantan por sus heridas, ensangrentadas bocas
de trompeta, que mueven el alma de las rocas
y de los mares. Hugo, con su talón fatiga
los olímpicos potros de su imperial cuadriga;
y, como de un océano que el Sol naciente dora,
de sus grandes cabellos se ve surgir la aurora.
Dante alumbra el abismo con su alma. Dante piensa.
Alza entre dos crepúsculos una portada inmensa,
y pasa, transportando su empresa y sus escombros:
una carga de montes y noches en los hombros.
Whitman entona un canto serenamente noble.
Whitman es el glorioso trabajador del roble.
Él adora la vida que irrumpe en toda siembra,
el grande amor que labra los flancos de la hembra;
y todo cuanto es fuerza, creación, universo,
pesa sobre las vértebras de su verso.
Homero es la pirámide sonora que sustenta
los talones de Júpiter, goznes de la tormenta.
Es la boca de lumbre surgiendo del abismo.
Tan de cerca le ha hablado Dios, que él habla lo mismo.
Fragmento de La voz contra
la roca
lunes, junio 11, 2012
SANTÍSIMA TRINIDAD
11 DE JUNIO
1580 – 2012
En 1580, Juan de Garay baja de
Asunción, funda primero la ciudad de Santa Fe, capital de la actual provincia
de Santa Fe.
El 11 de junio, a orillas
occidentales del Plata trazando con su espada una cruz en la tierra, funda la
ciudad de la Santísima Trinidad con setenta
hombres entre españoles, criollos -hijos de españoles, por lo general de madre
guaraní, nacidos en América- e indios. Y bautiza como Santa María de los Buenos Ayres al Puerto.
El poblado debía disponerse de
acuerdo a las Ordenanzas de 1573 de Felipe II: un cuadrilátero rectangular con
calles en dos sistemas de paralelas que se cortaban entre sí formándose ángulos rectos como en el tablero
del ajedrez, que determinaban las manzanas.
Juan de Garay calculó unas 250
manzanas en el trazado de la ciudad, lo que demuestra el optimismo o la visión
del fundador, ya que eran más manzanas que gente.
Unas cuarenta y seis manzanas
formaron el centro o la zona urbana y se parcelaron cada una de ellas en cuatro
solares para residencia de los "vecinos", salvo las destinadas a la Plaza
Mayor (la futura Plaza de Mayo), al Adelantado (luego el Fuerte) y a los
conventos de San Francisco y de Santo Domingo y a un hospital.
Un cuarto de manzana se destinó al
Cabildo y a la iglesia mayor y al Jefe de Gobierno.
A partir de ese núcleo céntrico que
todavía existe, hacia las afueras del centro, se entregó una manzana a cada uno
de los pobladores que debían ser utilizadas para hacer huertos de cultivos
menores. Los trabajos de cultivo suelen estar a cargo de unos pocos indios
"encomendados", según cuenta José Agustín García.
Quedaron además sin repartir unas
zonas que eran propiedad de la ciudad y luego se otorgaron extensiones mayores
de tierra en las afueras para cultivo de cereales, eran llamadas chacras (ya con este término americano).
Como vemos, desde el nacimiento estamos
marcados por nuestros delirios de grandeza.
Los fundadores elegirán el patrono
de Buenos Aires en un sorteo de santos y ante la bronca de los españoles sale
un santo que fuera un obispo de Francia, San Martín de Tours.
Los españoles hacen tres veces este
sorteo porque San Martín no sólo no era español, no era ni siquiera francés
aunque hubiera sido Obispo de Tours.
San Martín se empeña en salir y sale hasta que los
españoles se resignan.
Y aquí tenemos un signo de la trampa que nos marcará y un
anticipo de que "dios está en todas partes, pero atiende en Buenos Aires”.
Por amor a esta ciudad que quimérica, sorprendente y perturbadora que muchos
denuestan, pero en la que todos quieren vivir, por su generosidad que hace que los porteños lo sean por pertenencia y no por cuna -como Carlos Gardel, Julián Centeya, Homero Manzi, Homero Expósito, César Tiempo y tantos otros como mi propio padre-, con el orgullo ser porteña de cuna y crianza, vaya el poema que Carlos Guido
Spano, nuestro primer poeta urbano, escrito cuando lo acusaron de traidor por haber
estado contra la guerra de la Triple Alianza:
“¡He nacido en
Buenos Aires,
qué me
importan los desaires
con que me
trate la suerte.
¡Argentino
hasta la muerte!”
¡He nacido en
Buenos Aires!”
jueves, junio 07, 2012
Como nieta y sobrina nieta de periodistas, fundadores del diario CLARIDAD de Benito Juárez, de esos que hacían las notas, colocaban los tipos, se reventaban los pulmones y se jugaban por sus conviccionesk, como admiradora de algunos que no tuve el placer de conocer y como amiga y compañera de muchos periodistas, algunos que se fueron y otros que nos acompañan y nos iluminan con su pensamiento y su ingenio, he aquí mi pequeño homenaje:
"La libertad de los pueblos no consiste en palabras ni debe existir en los papeles solamente.
Qualquier déspota puede obligar á sus esclavos á que canten himnos á la libertad y este cántico
maquinal es muy compatible con las cadenas, y opresion de los que lo entonan.
Si deseamos que los pueblos sean libres, observemos religiosamente el sagrado dogma de la
igualdad."
Decreto de Supresión de honores al Presidente de la Junta y otros funcionarios públicos.
Firmado por: Cornelio de Saavedra, Dr. Manuel de Alberti, Domingo Mateú, Juan Larrea, Dr. Juan José Paso, Secretario, Dr. Mariano Moreno, Secretario.
6 de diciembre de 1810.
La Gazeta de Buenos Aires, 8 dic. 1810.
Decreto que fuera la reacción de la Junta ante el brindis que hiciera el soldado
Atanasio Duarte, borracho y obsecuente, por la coronación de Saavedra como emperador y que provocara la reacción de Mariano Moreno, creador de La Gazeta:
"... un habitante de Buenos Aires ni ebrio ni dormido debe tener expresiones contra la libertad de su país!"
Vayan estas palabras que fueran realce del espíritu libertario y democrático de alguien que las pagó con su camino como saludo a todos los amigos periodistas de verdad. Y no a quienes invocan en vano los nombres de aquéllos que, como Moreno, perdieron mucho -bienes, patria, amores, hijos, padres, vida- por mantener encendida la llama de su independencia de espíritu!!! Expresión demodée???
¡¡¡Ni ebria ni dormida!!!!
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