TANGO RETANGO

    La otra noche, hablando con un cantor de tango, desconocía a Juan Carlos Cáceres con quien yo fui autora justamente de Tango Retango... y que es un resumen de la historia del tango... y cuya letra aquí está:

La pampa nadie sabía 

si empezaba o terminaba... 

Es cuando la pampa misma 

que entonces se hizo barriada...  

La pampa se vlvio gringa 

con el corazón bajo la parra,

los gauchos desheredados

compadres de la desgracia...

La casa fue un conventillo 

con corazón bajo la parra,

cuarto de cuatro por cuatro 

pa' familias hacinadas....

Morenos, turcos y guapos,

los rusos y los polacos,

el laburante y el chorro,

inventando su propia parla...

Los tanos con mandolinas, 

los gallegos con sus gaitas,

mezclando ilusión y futuro,

esperanza con nostalgia.

Y el negro, negro renegro...

ese modo de hacer cuando se baila,

y el tango se va arrimando 

con corazón bajo la parra.

Y el tanto, tango retango

ese modo de hacer cuando se baila... 

Y el tango, tango retango,

ese modo de hacer cuando se baila...

En Europa se lo bailaba

con pinta, sabor y farra.

Más tarde fueron los chetos

que lo importan a la patria,

cabarutes y milongas

con tango, champagne y blanca.

Y el negro, negro renegro...    

ese modo de hacer cuando se baila

y el tango se va arrimando

con corazón bajo la parra...

Y el negro, negro renegro...

ese modo de hacer cuando se baila,

machacando con candombes

el canto de las hinchadas...

Y el tango, tango retango...

ese modo de hacer cunado se baila,

que lo sentencian a muerte,

que lo enciman y acorralan.... 

                    

                                                                   Poesía: Ana Sebastián                                                                                             Música: Juan Carlos Cáceres

 

Oliverio Girondo
La rebeldía de un dandy poeta y pintor

[Buenos Aires, 1891, agosto 17 – Ibíd. 1967, enero 24]

“En el sobre entreabierto de las sábanas blancas,

soy una larga carta que no tiene destino.”

 

         Nacido en una clase privilegiada en la Parroquia de San Nicolás, en pleno centro, a fines del siglo cuando Buenos Aires se estaba convirtiendo en ciudad cosmopolita, en una verdadera Babel en la que se oían todas las lenguas y los personajes más inconcebibles inundaban sus calles, fue el menor de cinco hermanos de una familia pudiente. De niño fue llevado a Europa en ocasión de la Exposición Mundial de Paris. Luego será alumno del Lycée Louis Le Grand y más tarde, en Gran Bretaña, cursará en el Epsom College.

Vuelto a Buenos Aires, estudió Derecho y se recibió de abogado.

A los veinte años funda con sus amigos una revista literaria que tendrá corta vida y que se llamará  Comedia. 

Viaja regularmente a Europa y en 1922 publica Veinte poemas para ser leídos en el tranvía cuya primera edición es de Argentuil, Francia.

Ya en ese momento Girondo es un poeta vanguardista. Sus poemas sorprenden por la audacia del lenguaje, por el abordaje de temas considerados poco poéticos, por la ruptura de la tradición, por el uso de la metáfora y por inclinarse a menudo a la prosa poética.

 

“Sobre las mesas, botellas decapitadas de champagne con corbatas blancas de payaso, baldes de níquel que trasuntan enflaquecidos brazos y espaldas de cocottes.

El bandoneón canta con esperezos de gusano baboso, contradice el pelo rojo de la alfombra, imanta los pezones, los pubis y la punta de los zapatos.

Machos que se quiebran en un corte ritual, la cabeza hundida entre los hombros, la jeta hinchada de palabras soeces.

Hembras con las ancas nerviosas, un poquitito de espuma en las axilas, y los ojos demasiado aceitados.

De pronto se oye un fracaso de cristales. Las mesas dan un corcovo y pegan cuatro patadas en el aire. Un enorme espejo se derrumba con las columnas y la gente que tenía dentro, mientras entre un oleaje de brazos y de espaldas estallan las trompadas, como una rueda de cohetes de bengala.

Junto con el vigilante, entra la aurora vestida de violeta.”

 

Este texto fue escrito y fechado en Buenos Aires, octubre, 1921 y se titula Milonga. Ese atrevimiento en el uso de la metáfora y de los distintos tropos literarios junto con la procacidad de pubis montados y jetas hinchas y al lado la sutileza casi lacónica de la frase final le granjerarán la admiración de los sesentistas.

 

Si nos contextualizamos encontraremos la razón de por qué Girondo era un provocador y no  sólo como poeta, también como dibujante, su otra vocación que desarrollaría sobre todo en los últimos años de su vida.

Girondo es un conspicuo miembro del grupo de Florida y de fundamental importancia en el renacimiento de Martín Fierro en donde publica su Manifiesto en 1924.

En 1925 aparece Calcomanías, su segundo poemario.

Con su compañera Norah Lange, que le fuera presentada en 1926 por Ricardo Güiraldes y con quien se casará en 1943, sigue viviendo part-time en Europa y en Buenos Aires en donde se re establece en 1931.

Un año más tarde publica Espantapájaros que publicita él mismo una manera escandalosa para la época de  una carroza funeraria conducida por lacayos con toda pompa y gravedad acarreando un espantapájaros gigante con un monóculo  y una pipa coronado con un petulante sombrero de copa. Todo esto en una ciudad pacata y dominada por el “qué dirán”. En una avanzada de lo que será luego el mercado, pone en venta su obra en la calle Florida y sus vendedoras son unas señoritas muy atractivas. Por supuesto, no se puede comparar con las tiradas actuales de poesía porque en un mes vendió, con este modo marketinero y novedoso, cinco mil ejemplares.

En 1937 publicará Interlunio, en 1942 Persuación de los días, publicado por Editorial Losada, y en 1946 aparecerá Campo nuestro. Ya por esos tiempos se empiezan a acercar a Girondo algunos poetas más jóvenes que lo admiraban, entre los que se encontraban Aldo Pellegrini, Enrique Molina y Mario Trejo y sobre los que no dejará de ejercer cierta influencia.

         Después de 1950 se vuelca más de lleno a la pintura y realiza muchos cuadros de tendencia surrealista que nunca expuso públicamente. Por esos años se dedicaba, además, a la traducción. Junto con Enrique Molina tradujo a Una temporada en el infierno.

En 1956 publica en edición del autor y con tirada limitada En la masmédula [luego habría otra tirada] en la que despliega toda su irreverencia y su talento creativo, en donde inventa palabras, sigue con esas metáforas que combinan lo sublime con lo sórdido como “las ideas que me duelen como muelas cariadas”,  en insomnios metafísicos en los que  termina de romper expresamente con lo poco que le quedaba de estructurado.

 Después de un accidente que sufriera en 1961, viajó con Norah Lange a Europa por última vez en 1965. Dos años más tarde moriría un tórrido día de enero.

Aquí: 

Norah Lange & Oliverio Girondo.

 

®© Ana Sebastián:  Bajando de la Torre -

¿Reivindicación política o recuso poético?

Apuntes sobre la poética del 60 y la cultura popular urbana

Premio Especial Eduardo Mallea - Ensayo inédito 

GCBA - Bienio 2005-2007

 

Cumple 127º de Abuela Ana

 

«La vieja» Ana –María Rosa Robiglio

 

         Nacida en Bahía Blanca, pero criada en Benito Juárez fue la abuela eterna que llegó a los 103 años… como muchos de los longevos de la familia juarense…

Debe andar por las nubes poniéndose Crema Hinds en las manos y en el rostro, tomando mate y metiendo cizaña -para no perder la costumbre- y rezando por el alma de mi Abuelo Ramón que se pegó -o le pegaron- un tiro cuando tenía 29 años y ahora seguramente tomando mate con su único biznieto... 

Y discutiendo de fútbol.

Aquí va un poema escrito en mientras pasaba por el Puerto de Antwerpen – Amberes- con el tren y yo buscaba el horizonte pampeano detrás y… en medio de eso… la evoco…

Gauchesca

Amaba los puertos,

territorios fatales en tinieblas

las encandiladas estaciones verseras,

los caminos,

el asfalto.

Rompía los edificios

túneles góticas iglesias

buscando la pampa

detrás.

Nunca

nadie más dirá naides:

la mujer de las trenzas

tomará mate amargo

en el recuerdo

y en la calle Miller

los jazmines del país

engañarán

infantiles futuros inciertos

ahora que los bárbaros

monografían a Martín Fierro

y Amberes

está copado con la niebla.

De Yuyo verde - Noticias, 1988.

Las cuatro generaciones en su 80 cumpleaños - 1974.

 Banco

               Primer día hábil

Un geriátrico ambulante,
al menos a principio de mes:
los que aportaron y los que no,
octogenarios con desazón,
féminas preñadas con críos colgando
para cobrar los planes
que pagás vos...
que pago yo....
 
Alguno que otro joven ayudando
a una viejita con andador,
otro que la tarjeta perdió
puteando, puteando
bostezos, bronca, contenido furor
de paso, quejas por la atención
que pagás vos...
que pago yo
 
 
Pispeás qué mira el otro
puteás al que usa el celu
haciéndose el gran boludón.
Alguien empieza una conversación
con la minita de al lado, con el señor,
con la dama de trucho Dior.
que pagás vos...
que pago yo
conversación
 
 
Mientras, mirás los números en el visor.
Y de pronto, de blanco,
«Ella»,
cadena en el mudo televisor:
«Cuatrocientos mil nuevas pensiones
para gente que no aportó...»
Y que pagás vos...
y que pago yo...
 
Y El Flaco, el grande, ya lo dijo:
da lo mismo un burro que un gran profesor...
Y esperando, esperando... se te pasa la vida,
se te pasa la fila... 
Y cuando llega el número...
a ponerse: sos el gran Perdedor.
Y pagás vos...
y pago yo...

®©Ana Sebastián, abril 7,2015, harta de esperar en el Banco.

 POEMAS CIRCUNSTANCIALES

Para que lo musicalizara  e interpretara  H. B... 

 
 
 

 

Hoy, 13 de julio, repito uno de mis primeros posts en homenaje a la madre 

de mi compañero de vida, una de mis tantas madres...

 

Una mujer sin estridencias

A Catalina Álvarez, mi supuesta suegra,,,

otra de mis madres...

Ella casi no tenía nombre.

Una foto en blanco y negro 

de una mujer bella,

rostro magro bajo el cuello de piel

de un abrigo

de los años cuarenta.

Mujer sin estridencias

de galán de radioteatro de moda.

Sombra de fabriquera

que tuvo que competir

con la sombra de las admiradoras,

las fans, los amores del galán,

con la misma sombra

de la primera evita recién llegada

y de la evita poderosa, Hera del sur,

pero aún con la memoria de evita.

 

Ella misma la sombra fabriquera que fue

tras el galán de radioteatro

con voz de radioteatro

con dos hijos del galán

para la vida difícil,

para ese mal de Othello

para melodramas en confiterías de moda

con amenaza de pegarle o pegarse un tiro

delante de las amantes famosas o casi….

 

Horacio Torrado - nombre artístico de su
gran amor, Horacio Ángel Labraña Torrado

Llantos que no se enjugan

hasta que un día

aparece el perfil del amigo

del galán de radioteatro

y ella se deja enjugar las lágrimas…

¿Enamorándose?

Nadie lo sabe bien.

Conviviendo con ese amigo,

la sombra del galán que no sería.

Conviviendo con esa vida de todos los días

- no la del radioteatro- la real real,

la vida del tedio,

de la paciencia y la impaciencia,

la de la rutina, la cama y la poca plata,

la del desgarro.

 

Amor de segunda hasta que la muerte los separe

y lo convierta en amor de primera, el que estaba y ya no está.

Y entonces pocas palabras, poca comida.

Cigarrillos y un vasito de vino y silencio….

 

Hospital también de segunda,

de obra social de jubilados y….

cenizas que durmieron en nuestro living

una noche de verano todavía calientes

ofreciendo volcanes en fuga, fosforescencias

en las paredes blancas de desconsuelo.

 

Nadie sabe dónde se están enfriando esas cenizas*

para ponerles una flor.

Había nacido el 13 de julio de 1913.

Todos los 13 de julio alguien enciende una vela.

Una foto en blanco y negro de una mujer

bella de los años cuarenta sin fosforescencias.

 

El día que la conocí me dijo:

“Los demás me llaman Doña,

vos, decime Cata.”

 

Aquí con Juan Carlos Beltramea, su segundo marido,

su hijo, su nietito Mariano & moi.

*Finalmente, luego de muchos años sin saber dónde estaban 

sus cenizas se encontraron enterradas en el jardín de su casa...

©®Ana Sebastián, 2006

 Carta en forma de poema

desmintiendo viejas y falsas apreciaciones

A Pacho

Pacho 1977

 

Pacho soplando velita - 2009

Si la mediocridad

sirve a muchos mediocres

para lapidar gente,

yo

lapidaría mejor

a los que no saben

encontrar el vértice de la esperanza

a los que no riegan

las azucenas que crecen de

sus muertos

a los que no sueñan

ríos, a mover, barrancas lejanas

y maravillosas historias,

a los que no guardan un secreto

un dolor

sólo compartido por uno o dos amigos

que también guardan

un dolor un secreto

a los que no se conmueven

ante una buena mesa y un vino compartido

a los que no disfrutan

lo que es un domingo redondo

con fútbol y con hinchadas

a los que, para que la gente

los ubique,

necesitan montarse en un elefante

con anteojos oscuros

y hablar de la caducidad del amor...

lapidaría también

a los falsos héroes

que no saben llorar

ni a tiempo

ni a destiempo

y algunas otras cosas más,

pero que son demasiado sabidas.

 

De mortales y fantasmas / Los brazos del olvido, 2011.

De Los brazos del olvido

que dediqué  entonces 

«A mi hijo que padeció y padece 

la tiranía de la memoria, 

estos poemas del recuerdo y del olvido.» 

Y que seguro estará con Pacho y Bocha en algún lugar celeste...

Dedicatoria a  Pacho      

Uno de los tantos 1º de enero en familia Bagú Záez

         Mariano & Caro 

     en otra fiesta de la familia, 

     el cumple de Paula 

Otra foto ese mismo 1º de enero

Memorias impertinentes.