miércoles, abril 29, 2015


MUERTO…

VIVA BEN MOLAR!!

 

         El sábado 25 yo estaba muy sensible porque al día siguiente era el primer aniversario de la muerte de una de mis mejores amigas –primero maestra y luego amiga- Mercedes Mecha Alas… Ya había prendido velas en la vigilia de su muerte porque todavía llevo luto en el alma cuando alrededor de las ocho de la noche me enteré de que había muerto Ben Molar y quedé desconsolada.

         Había hablado con Ben para el último Día del tango y ya estaba mal… Era un hombre de 99 años… No me reconoció, pero me invitó a visitarlo y a comer con él.

         Remito al post de diciembre del año pasado:


          Salvo algunas cosas personales, tengo poco que agregar…

         La edad –iba a cumplir cien el día 3 de octubre- poco importa cuando uno quiere a alguien.

         Debido a que el domingo tenían lugar las PASO, internas obligatorias  para elegir los candidatos de la Capital Federal, no pudo hacerse el velorio -como correspondía a su categoría de Ciudadano Ilustre- en la Legislatura,  a pesar de los intentos de algunas autoridades de la Ciudad.     Su hijo Rubén, siguiendo el estilo del humor de su padre, me dijo: “tal vez por eso decidió morirse hoy, así no lo velaban allí…” No pudimos acompañarlo por razones que no vienen al caso, pero está…

         En octubre de 1997, dos meses antes de la asunción del Primer Jefe de Gobierno electo y de que le cambiaran de nombre al “Honorable” Concejo Deliberante y le pusieran Legislatura, ante la aprobación de Ordenanza Nº 52042 basada en el proyecto de la entonces concejala Juliana Marino de quien yo era asesora, se hizo la ceremonia, si no me equivoco en el Salón Montevideo.

         Asistieron muchísimas figuras del mundo del espectáculo. Recuerdo que, en primera fila, estaba deslumbrando al mundo masculino con sus maravillosas piernas María Concepción César. También estuvieron –si no me equivoco- Olga Zubarry, algunas de las trillizas y muchos artistas, intelectuales, pintores, gente del tango. 

         Ben era el mentor de Fermata, su editorial de música.

         Fue el traductor y difusor desde Maurice Chevalier, Elvis Presley, Neil Sedaka, Bill Halley, Paul Anka, The Beattles, de los principales artistas de Francia, Italia, Brasil. Tradujo incluso Jingel bells – Repican las campanas y Silent night - Noche de paz.

         Además de ser el inventor de El Club del Clan y de todos quienes salieron de ahí en los años sesenta, de Sandro, de la mismísima Mercedes Sosa, de Las Trillizas de Oro, de Los abuelos de la nada, entre otros…
 
 
 
 
         Para vos, Ben, estos dos homenajes musicales de los que vos fuiste mentor: Viva la vida por Palito Ortega y La mariposa y la muerte de tu amigo y quien te hiciera personaje de novela, Leopoldo Marechal y Armando Pontier por Aída Denis con la Orquesta  de Alberto Di Paulo en Los catorce con el tango...


         Ben, amigo, gracias porque la vida nos cruzó… Y gracias por tu amistad.
 ® © Memorias impertinetes.
 
 

miércoles, abril 15, 2015

miércoles, abril 08, 2015


A 42 años de la muerte de Pablo Picasso


        El 8 de abril de 1973 se moría Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno María de los Remedios Cipriano de la Santísima Trinidad Ruiz y Picasso, casi seguro el artista plástico más conocido del siglo XX.

        Moría en Mougins, la zona de Provence entre los Alpes y la Côte d’ Azur, lo que se conoce como los Alpes marítimos.


        No podía como creo que nadie puede desdeñar a Picasso, aunque nunca fui su fanática.

 
Mademoisselles d' Avignon - 1907

Enterrement de Casegemas - 1901

Garçon a la pipe


        
         Había cosas que me gustaban del período azul, del rosa, del estrictamente cubista.

        Me intrigaba el Guernica y disfruté el análisis del entonces profesor nuestro de Historia del Arte del Instituto Superior de Arte del Colón nos explicó su simbolismo…

       

        Pero en general Picasso no despertó casi nunca en mí la imaginación, la fantasía, la reflexión, la locura, el placer que me proporcionan otros artistas con sus obras.

        Cuando nací Picasso ya era famoso…

        Era un monstruo sagrado, indiscutido, cuya sola firma valía millones…

        Reflexiono hoy sobre Picasso aunque yo ese día 8 de abril del 73 estaba con otras preocupaciones más vitales que el arte de Picasso. Yo estaba a punto de parir en la fecha que yo sabía con precisión que iba a parir. Por eso el 8 de abril es una víspera inolvidable… la del nacimiento de mi hijo.

        A la distancia me pongo a pensar que hace cuarenta y dos años no le tenía tanta simpatía a Picasso persona tal vez porque era un comunista millonario al que en 1962 le habían dado el Premio Lenin Internacional por la Paz, premio que originalmente se había instaurado en la URSS como Premio Stalin por la Paz como homenaje al 70º aniversario del nacimiento de Pepe Stalin para competir con el Premio Nobel. Con el comienzo de la desestalinización lo cambiaron a Premio Lenin.

        Después fui encontrando otros motivos que estaban ocultos para mí entonces y que no lo descalifican para nada a él como genio que fue en la historia de la plástica. Sería una caradura si pretendiera descalificar a alguien así yo, incapaz siquiera de dibujar un ranchito y un arbolito, un verdadero atrevimiento intelectual.

        Pero una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa.

        Con el tiempo, con el conocimiento directo de alguna de sus obras y de otras de distintos autores y facturas, con la lectura fui entendiendo por qué para mí Picasso era un pintor si se quiere, frío. Y repito, para mí. Salvo, tal vez esa joya que fue EROTIC  que hizo con John Lennon…

        Dice Jean Gimpel en un libro increíble: Contra el arte y los artistas: “El fanatismo de los discípulos del arte puede llegar hasta considerar sin horror el bombardeo de Guernica, ya que dió a Picasso ocasión de pintar una inmortal obra maestra. Los muertos se olvidan, pero las obras maestras quedan. Esta religión, que en los comienzos sólo era la de una minoría ahora ha sido adoptada por el conjunto de los intelectuales de Occidente.” Y se refiere muy especialmente al que el dirigente del Partido Comunista Francés Roger Garaudy que quiso llevar la obra de Picasso al mismo nivel de una religión.

        Picasso no sólo era de los comunistas que se regodeaban en la Costa Azul como tantos otros artistas que hay no de su altura, muy pequeñitos a su lado, que cantan canciones revolucionarias pero piden el cachet en dólares… A algunos los conocí y vi su doble moral...

        Nunca tuve afinidad con quienes pregonan una cosa y hacen otra…

        Después me vine a enterar que era un verdadero maltratador, especialmente de mujeres. Con un ego inflamado, no sólo las insultaba, las acosaba, las volvía locas, sino que llegaba a golpearlas.

        Cuenta Françoise Gilot, la madre de Claude y de Paloma, que, cuando ella ya no daba más se acongojaba, lloraba o se quejaba por los malos tratos, él le repetía: "Tu tarea es cuidar de mí y de los chicos, ¿qué es eso de la felicidad? ¡No seas sentimentaloide! […] ¡Yo soy cruel sólo con los que amo!" (sic) Vivre avec Picasso.
      
         Hoy su nieta Marina, junto con su hermano Pablito -que se suicidó en 1973-, hija del único hijo matrimonial de Picasso, Paulo, que tuvo con su esposa Olga Khoklova, está rematando cuadros de su herencia, cuadros que, como ella misma cuenta, puso dados vuelta para no verlos. Y piensa rematar la villa de Picasso. Dice que así se desprende de su pasado... Y que va a dedicar gran parte del dinero a obras de beneficencia para chicos y para ancianos.
 

        Por eso tal vez  -salvo que uno los conozca como amigos y luego se transformen en genios- es recomendable no conocer a los artistas o a quienes pueden generar admiración… Atrás puede haber una gran desilusión…
        .
Paysage de Gosol - 1906


        Por eso mejor quedarse con sus obras… Al menos las que le gustan a uno…
 
® © Ana Sebastián, Reflexiones impertinentes, 2015.

martes, abril 07, 2015


 
JUAN CARLOS CÁCERES
         Murió en Perigny-sur-Yerres, Val-De-Marne, Francia el domingo 5 de abril de 2015.
         Músico, artista plástico, profesor… amigo.
         Ya puse mucho en Facebook sobre el dolor que nos causó su muerte..
        Algún día contaré más sobre él con quien compartimos días, veladas, charlas sobre pintura, sobre música, sobre literatura, sobre historia, sobre identidad, sobre tango, sobre jazz, chusmeríos, discusiones, proyectos, presentaciones, recitales, conferencias, cenas en Perigny, en Amsterdam, en Paris, en Buenos Aires, a la vera del río Marne, champagne del francés, del de Champagne…
         Y de pronto en medio de cualquier cosa empezaba con sus dedos a repiquetear con su paracatá… paracatá… chas… chas… o borocotó… borocotó… chas… chas…  

         Y seguía hablando o se iba a un instrumento porque los tocaba casi todos...
         Y al final, sí o sí, llegaba a la sanata que era como un comodín, una de sus palabras preferidas que había sacado de Fidel Pintos y que se había llevado consigo cuando se fue con Alicia a Paris en 1968…
        Y hoy buscando en mi dossier Cáceres que tengo de cuando escribí una especie de introducción a su pintura de los ochenta, la saga pictórica sobre el descubrimiento de América desde la perspectiva de la alteridad, la visión del otro, me encontré con estos artículos que acompaño… Y me reí mucho, Juan Carlos, mucho… cuando encontré la publicación turca… porque era especial para vos…

Estambul, abril 5 -1997
         Aclaro que el término turco sanat significa ‘arte’ o sea que era tu sanata que, sin saberlo titulaba el periodista de Estambul. Y encontré este Correo de la Unesco de Egipto de enero de 1997 dedicado a tu música y a tu pintura.
 
 
 
 

 
 

         Para vos, amigo… que nos enviabas estas tarjetas para Navidad con  tus pinturas y tus personajes...

         Yo sé que ahora vendrán caras extrañas, que ahora todos serán tus amigos, todos te habrán conocido, todos te admiraban, todos te homenajeron, aunque en algún momento usaron el denuesto o la indiferencia o la simple necedad,  especialmente cuando exponías tus ideas, cuando tocabas y demostrabas el componente musical negro en el tango… y te miraban con cara de sobrada, de gaste…
        Y vos saltabas de El porteñito a Saint-Louis Blues y de Chiqué a Minnie de Moocher
         Y querías que hiciéramos una película como The Cotton Club o como Ópera de Malandro
        Pero te moriste…
       Y te moriste en Perigny-sur-Yerres en el Val-de-Marne a 28 kilómetros de Paris.
        Te moriste afuera y ahora todos conocían tu música.
        Muy pocos tu faz plástica que era tan grande como la musical, pero más difícil de transportar…
        Y ahora la típica necrofilia nacional te reivindica…
          Mejor, al menos, te reivindican…
         Pongámonos contentos y brindemos por lo que fuiste, por que sos y por lo que seguís siendo porque vas a seguir iluminando, vas a seguir sanateando con las palabras y la música.
         Gracias, amigo…