POR ALGO SERÁ…

Políticos, militares, militantes a sueldo, culturosos, supuestos historiadores –que se supone sí deberían saber- indignados por la visita de Barack Hussein Obama II [1961] y Mauricio Macri [1959] al Parque de la Memoria… Creo que se olvidan de que estos mandatarios no estaban en política en sus respectivos países.

También se olvidan de que ese golpe fue “un golpe anunciado” y anhelado… pedido a gritos aun por la guerrilla que pensaba que “se agudizarían las contradicciones” [así hablábamos en esa época] “y el pueblo se pondría de nuestro lado y se haría la revolución”.

Los que no pensaban así creían que los militares eran, como tantas otras veces, “los salvadores de la Patria” y que ese sería un golpe más y luego se irían hasta que hubiera que poner en caja a otro gobierno electo descarriado. ¡Terrible error! ¡No fue así!

Pero no nos olvidemos de los apoyos que tuvo ese gobierno que no duró un año, duró siete. Apoyos de los distintos partidos políticos como el radicalismo que le proveyó 310 intendentes, el mismo Justicialismo, 169, el Demócrata Progresista, 109, el MID, 94, sin contar con algunos partidos menores. El socialismo, el desarrollismo, el demócrata mendocino, dieron sus embajadores.

 No nos olvidemos del comunismo apuntalando y haciendo gira de propaganda a favor de los militares democráticos en pleno 1978 porque le vendían trigo a la URSS en medio de la Guerra Fría. Expresiones no muy distantes del mismísimo y tan mentado camarada Ernesto Sábato: “El general me dio una excelente impresión. Se trata de un hombre culto, modesto e inteligente. Me impresiono la amplitud de criterio y la cultura del presidente" a la salida del almuerzo con Jorge Rafael Videla el 19 de mayo de 1976. Almuerzo al que había ido junto con Horacio Esteban Ratti –por la SADE-, Jorge Luis Borges y el Presbítero Leonardo Castellani que fue el único que se atrevió la preguntar por la suerte de Haroldo Conti que había sido secuestrado en los primeros días posteriores al golpe.

 

Almuerzo de escritores con Videla 19 mayo 1976

  

No nos olvidemos de los periodistas, especialmente de La tarde, de la persecución al Buenos Aires Herald -ahora una triste sombra del pionero y prestigioso periódico que fue-.

No nos olvidemos del papel de Cuba que no quiso recibir a las madres.

No nos olvidemos de Isabelita  -que no era santo de mi devoción ni mucho menos- pero que tuvo en coraje de enfrentarse pistola en mano cuando la fueron a encarar los militares y pasó años en prisión del mismo modo que Carlos Saúl Menem, Antonio Cafiero, Jorge Taiana, Miguel Unamuno, José Deheza, Jorge Vázquez, Osvaldo Papaleo, Raúl Lastiri, Jorge Triaca, Lorenzo Miguel, Pedro Arrighi, Pedro Eladio Vázquez, médico de Perón y tantos otros funcionarios políticos y sindicalistas y dirigentes del justicialismo.

No nos olvidemos de que mientras tanto algunos se hacían ricos en forma absolutamente usuraria con la aplicación de la Circular 1050 del Banco Central que ahorcó los pequeños y medianos propietarios con el ajuste de deudas y los obligó a malvender sus propiedades.

No nos olvidemos del “algo habrá hecho…” ni del “por algo será…”

No nos olvidemos de que cuando alguien era llevado por las fuerzas de seguridad fuera de la forma que fuera se hablaba de secuestrado.

Y no nos olvidemos de que cuando Jimmy Carter y su representante en Derechos Humanos, Patricia Derian, se empezaron a interesar por esta situación a la que Henry Kissinger había hecho la vista gorda, ahí, por primera vez apareció la palabra missing people que inmediatamente fue tomada para esa situación.

No nos olvidemos de los secuestrados “chupados” que, ante la crítica situación de persecusión, tortura, martirio, dolor, abandono, colaboraron con las fuerzas, cantaron, mandaron en cana y dedearon a cuántos podían, incluso a familiares. Situación comprensible ante el límite entre la vida y la muerte. Lo incomprensible es que algunos de ellos que se salvaron por estas prácticas todavía pretenden dar cátedra y lecciones de ética y política.

No nos olvidemos de los que, en la misma situación límite, no traicionaron, no mandaron en cana a nadie y aun estando chupados se hacían los distraídos cuando se cruzaban con un compañero que sabían que estaba perseguido. Y en esto sí hay una gran diferencia. La mayoría no se sabe dónde está.

No nos olvidemos de los que murieron combatiendo, incluso entregados a la deriva por sus propias organizaciones por juicios ridículos por infidelidad, como fue el caso de Paco Urondo que debería haber estado en el exterior y lo dejaron varado –por juicio- en Mendoza en donde murió como vivió, con coraje. O como María Cristina Mazzuchelli que, en medio de un tiroteo, para salvar a su hijita, la escondió e hizo un simulacro de entrega y murió combatiendo.

Vicky Walsh

La Gorda Amalia - Élida D'Ippolit

Ni de gente como Vicky Walsh o como la Gorda Amalia o como Rodolfo Walsh que se podría haber ido y se quedó.

 



Lucía Cullen - Marcela -

José Luis Nell

No nos olvidemos de Néstor Sammartino ni de Cristina Onís ni de Ricardo Aragón -Rolo- ni de Omar Enrique Lauría ni Carlos Lebrón ni José Luis Neil ni Lucía Cullen ni Jorge Caffatti, entre otros, que prefirieron callar y morir antes que entregar a un solo compañero. Y esto lo digo con absoluta certeza.




Carlos Lebrón - El sordo

                                                   Néstor Sammartino

Omar Lauría

 



Ricardo Aragón -el Negro Rolo-



 

 Ninguno de ellos pensó –estoy segura- que, en su nombre, algunos de sus familiares podrían hacer negocios espurios o que otros, que en esa época estaban con La Lealtad, se las darían de revolucionarios para conseguir un puesto en una institución estatal. Ni que la generación de sus nietos se las podría dar de revolucionaria por repetir consignas de memoria, aplaudir por oficio, chicanear, vandalizar lo público o vive poniendo slogans en la web 2.0. Por supuesto, no existía ni la web ni el 2.0. ni el Ipad ni el celu ni siquiera el teléfono de línea… Sólo el teléfono público que no andaba y las citas estancas.  

Ninguno de ellos  -estoy segura-  se pensó víctima.

Era la lucha, la guerra “larga y prolongada”, como decíamos jodiendo entre nosotros exagerando a Mao.

No eran políticos ni funcionarios ni delegados sindicales...

Eran guerreros.

Eran hombres y mujeres comunes y corrientes, sólo que, en el límite, entregaron su humanidad.

Por favor, no usar su nombre en vano.

Eran combatientes.

Equivocados o no, combatientes.

Mis respetos.

 

 

®© Ana Sebastián, Memorias impertinentes.



 

POESÍA PROFANA

 

En el DÍA INTERNACIONAL DE LA POESÍA -que no sabía que existía y que calculo que coincide con el Equinoccio de Primavera en el Hemisferio Norte- decidí empezar una serie para invitar a algunos poetas amigos. Y decidí llamarla POESÍA PROFANA.

Y decidí ponerle este calificativo no sólo porque es una manera de homenajear a Rubén Darío  -que publicó por primera vez sus Prosas profanas y otros versos en Buenos Aires en 1896 [luego ampliada en París en 1901]- sino porque veo y constato que hay muchos escritores que podrían considerarse profanos en el sentido etimológico del término.

Y esto debido a que en los últimos años se fue consolidando una casta de escritores con actitudes absolutamente autoritarias que vienen dictaminando lo bueno y lo malo no con criterios estéticos y éticos sino con criterios políticos, con una especie de entidad de secta o religión que se consideran poseedores de la verdad y muchas veces ofenden la sensibilidad de otros colegas. Ésos escritores parecen tener su propia iglesia.

Como profano viene del latín profãnus > pro = ‘ante’ + fanum = ‘templo’ se aplica a los que tenían vedada la entrada al templo, a lo sagrado, a lo religioso. Dicho en términos de 2.0. son bloqueados… y en malos términos. Como tiendo a desacralizar, me pareció el epíteto adecuado para esta sección.

Por eso y, reivindicando la libertad y la rebeldía de la poesía, empiezo esto con la introducción de Rubén Darío a sus

 

 

 

 

 

 

 

Prosas profanas y otros poemas

A Carlos Vega Belgrano, afectuosamente,

este libro dedica R. D.

Palabras liminares

Después de Azul... después de Los raros, voces insinuantes, buena y mala intención, entusiasmo sonoro y envidia subterránea -todo bella cosecha- solicitaron lo que, en conciencia, no he creído fructuoso ni oportuno: un manifiesto.

      Ni fructuoso ni oportuno:

a) Por la absoluta falta de elevación mental de la mayoría pensante de nuestro continente, en la cual impera el universal personaje clasificado por Remy de Gourmont con el nombre de Celui-qui-ne-comprend-pas. Celui-qui-ne-comprend-pas es entre nosotros profesor, académico correspondiente de la Real Academia Española, periodista, abogado, poeta rastaquouer.

b) Porque la obra colectiva de los nuevos de América es aún vana, estando muchos de los mejores talentos en el limbo de un completo desconocimiento del mismo Arte a que se consagran.

c) Porque proclamando, como proclamo, una estética acrática, la imposición de un modelo o de un código, implicaría una contradicción.

     Yo no tengo literatura «mía» -como lo ha manifestado una magistral autoridad-, para marcar el rumbo de los demás: mi literatura es mía en mí; quien siga servilmente mis huellas perderá su tesoro personal y, paje o esclavo, no podrá ocultar sello o librea. Wagner a Augusta Holmes, su discípula, le dijo un día: «lo primero, no imitar a nadie, y sobre todo, a mí». Gran decir.

Yo he dicho, en la misa rosa de mi juventud, mis antífonas, mis secuencias, mis profanas prosas. -Tiempo y menos fatigas de alma y corazón me han hecho falta, para, como un buen monje artífice, hacer mis mayúsculas dignas de cada página del breviario. (A través de los fuegos divinos de las vidrieras historiadas, me río del viento que sopla afuera, del mal que pasa). Tocad, campanas de oro, campanas de plata, tocad todos los días llamándome a la fiesta en que brillan los ojos de fuego, y las rosas de las bocas sangran delicias únicas. Mi órgano es un viejo clavicordio Pompadour, al son del cual danzaron sus gavotas alegres abuelos; y el perfume de tu pecho es mi perfume, eterno incensario de carne, Varona inmortal, flor de mi costilla.

       Hombre soy.

¿Hay en mi sangre alguna gota de sangre de África, o de indio chorotega o nagrandano? Pudiera ser, a despecho de mis manos de marqués: mas he aquí que veréis en mis versos princesas, reyes, cosas imperiales, visiones de países lejanos o imposibles: ¡qué queréis!, yo detesto la vida y el tiempo en que me tocó nacer; y a un presidente de República no podré saludarle en el idioma en que te cantaría a ti, ¡oh Halagabal! de cuya corte -oro, seda, mármol- me acuerdo en sueños...

[Si hay poesía en nuestra América ella está en las cosas viejas, en Palenke y Utatlán, en el indio legendario, y el inca sensual y fino, y en el gran Moctezuma de la silla de oro. Lo demás es tuyo, demócrata Walt Whitman.]

     Buenos Aires: Cosmópolis.
     ¡Y mañana!

El abuelo español de barba blanca me señala una serie de retratos ilustres: «Este, me dice, es el gran don Miguel de Cervantes Saavedra, genio y manco; este es Lope de Vega, este Garcilaso, este Quintana». Yo le pregunto por el noble Gracián, por Teresa la Santa, por el bravo Góngora y el más fuerte de todos, don Francisco de Quevedo y Villegas. Después exclamo: ¡Shakespeare! ¡Dante! ¡Hugo!... [Y en mi interior: ¡Verlaine...!] Luego, al despedirme: «Abuelo, preciso es decíroslo: mi esposa es de mi tierra; mi querida, de París».

 
      ¿Y la cuestión métrica? ¿Y el ritmo?

Como cada palabra tiene un alma, hay en cada verso, además de la armonía verbal, una melodía ideal. La música es sólo de la idea, muchas veces.

 

La gritería de trescientas ocas no te impedirá, Silvano, tocar tu encantadora flauta, con tal de que tu amigo el ruiseñor esté contento de tu melodía. Cuando él no esté para escucharte, cierra los ojos y toca para los habitantes de tu reino interior. ¡Oh pueblo de desnudas ninfas, de rosadas reinas, de amorosas diosas!

Cae a tus pies una rosa, otra rosa, otra rosa. ¡Y besos!

Y, la primera ley, creador: crear. Bufe el eunuco; cuando una musa te dé un hijo, queden las otras ocho encinta.