[Corchetes]
«Les lits humides et pourris collés à la terre battue
de l' hôpital de Constantinople,
les malades tirés avec des crochets…»
Albert Camus, La
Peste, 1947.
Un
gancho cuadrado
para
encerrar los puntos tejidos
del
ancienne crochet del Siglo XII...
Un
galicismo dirían
los
puristas españoles.
Cualquiera
que sepa un poco
de
redacción,
de
corrección de textos,
de
puntuación,
que
no saben que los corchetes
de
ese gancho galo
y
del tejido ad hoc,
saben
que, en una cita,
encerrando
tres puntos,
-esos
relegados corchetes rectilíneos-
encierran
una supresión.
[...]
una
supresión de parte del texto de la cita...
Supresión
que hace el autor que cita...
Nuestra
cita no es más que,
aunque
parezca melodramático y remanido,
con
nuestra vida.
Desde
hace setenta días nos encorchetaron...
Ahora
somos
tres puntos suspensivos entre corchetes...
Somos
la parte suprimida de la cita.
Somos
los ausentes que existimos,
aunque se empeñen
en anularnos entre los
corchetes
Somos
personas que quieren ser,
seguir
siendo...
Personas
ciudadanos...
Seguro
que googleamos
y
se encuentra lo que falta de la cita.
Nos
quieren encorchetados, ausentes.
Los
supuestos autores
de
nuestros destino actual y futuro
encuentran
en la pandemia
una
coartada para encorchetarnos,
para dejarnos con más soledad
que un cuadro de Eduard Hopper,
para
anularnos,
para
volvernos invisibles
entre
corchetes [...]
queriendo
manejar
el
miedo,
las
consignas,
las
angustias,
el
dolor...
Queriéndote
poner
con
excusas
entre
corchetes…
Eliminar
tus sentimientos,
tus
necesidades de afecto,
de
velar tus muertos,
de
abrazar a tus amigos...
Y
dentro del corchete, una App...
Y
así controlarte...
Y
se te querés salir
del
gancho encorsetado
porque
para algo seguís siendo
humano...
pensante,
fantasioso,
sensible,
soñador,
delirante,
diletante,
animado,
apasionado,
nostálgico
melancólico de horizontes...
en
una palabra, vital,
te
quieren meter de nuevo entre corchetes...
silenciarte...
eliminarte...
con
discursos,
con
cifras que no se saben si son o no son,
con
falsas acusaciones
que se pretenden doctorales,
con
barro del más bajo
que
esconde lo más bajo…
Y
queremos
gritar,
llorar,
caminar,
salirnos
del corchete
y
ser nuestro propio texto...
nosotros
mismos,
aunque
la vida
nos
deje golpeados,
fragmentados...
Pero
no como una parte inútil de una cita...
®© Ana Sebastián, 2020.
