24 de junio

Vinieron los profesores
de paleontología tanguera
y le buscaron
el huesito al esqueleto inexistente.
Con cucharita rastrearon polvo de cenizas
atrás del ADN
todavía no descubierto.
Con lógica de heurística rastrearon
documentos,
fuentes, partidas de nacimiento,
piedras fundamentales de Toulouse
o de cualquier otro meridiano,
las huellas en los puchos olvidados en el cenicero,
Discutieron si era fumador o no fumador.
Llevaron testamentos hológrafos
a peritos calígrafos tribunalicios.
Husmearon ropas, discos de pasta y,
-¿por qué no?- restos delicados
de la dama blanca perdedora de noctámbulos.
Constataron que comía salamín
con champagne en Montparnase o de cualquier otro lugar.
Escrutaron corbatas a pintitas,
frascos de gomina, zapatos de charol
Y, en hermenéuticas de cuarta,
examinaron inclinaciones eróticas,
ojales atrevidos.
Ellos, los machos,
quisieron copiarte el porte, el garbo,
el peinado, la sonrisa...
Las minas fantaseamos
como se fantasea con un Sandokán
o un Julien Sorel bajo la cruz del sur
o, simplemente, un Alain Delon del subdesarrollo.
Pero se esfuma todo lo que no se toca
y lo único que queda
es “el señor de los tristes” – como decía Paco Urondo-
el señor de nuestra índole –diría yo-
que no nos desvela los sueños,
nos acompaña, la voz de Carlos Gardel.


Ana Sebastián marzo 4, 2003.

Autopsicografia

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Pero, Querido Pessoa, no fingimos los que nos estimamos, admiramos, stimulamos, queremos, apoyamos en este dificil mettier porque, al decir del gran Paco, "lo mejor de la poesía es la amistad".

FELIZ DÍA DEL ESCRITOR!!! en homenaje a ese Leopoldo que naciera un 13 de junio de 1874 y que nos dejara una letra anarca para el himno, conociera al tango en el lupanar, pero luego no podría obviar la mención de las muchachitas de Pascual Contursi, que nos dejara "la hora de la espada" junto un hijo y qué hijo... que supuestamente fuera el inventor de la picana (¿ será verdad o será que nosotros somos los inventores de todo y después alguien nos roba la idea?) y una nieta a la que hay que salvar de la memoria o del olvido. Una prosapia con triste final y como siempre me intrigan los suicidas... no deja de atraerme esta figura que naciera un 13 de junio y se pegara un tiro en el Tropezón...

FELIZ DÍA DEL ESCRITOR!!!, aunque nadie nos regale ni una pluma ni una Remington ni una Olivetti ni mucho menos una PC o una Palm, ni nadie nos invite a un brindis -ni aún los editores- ni seamos dignos de una mísera pauta publicitaria y a veces seamos víctimas de lectores de editoriales o de jurados que ni siquiera se dignen a abrir los ejemplares entregados o aunque haya grandes que hasta casi su muerte se tengan que autofinanciar o reciban -al decir de Enrique Puccia (h)- un reconocimiento cuando están al borde de la prostatitis o del Alzheimer sin posibilidad siquiera de disfrutarlo.

FELIZ DÍA DEL ESCRITOR!!! por todos los que fueran ignorados, humillados o despreciados en algún momento por un mediocre de turno y, sin embargo, siguieron en ese drang, retroalimentándose o alimentándose mutuamente son sus semejantes de fortuna o sin fortuna.

FELIZ DÍA PORQUE NADIE SE ACUERDA, SALVO LOS ESCRITORES.