10 años de
fugasyvolcanes.blogspot.com
Hace diez años empezaba con este blog. Hacía mis primeras armas
a instancias de un escritor, periodista Guillermo Piro, al que sólo traté por
teléfono y por mail, cuando era asesora del Letras del Consejo Federal de
Inversiones y organizaba las conferencias en el interior con diferentes
escritores. Piro ya en ese entonces daba una charla que, si no me equivoco, se
llamaba La literatura: de la imprenta al
blog.
Yo
acababa de publicar Tango, literatura e
identidad con José Luis Mangieri. Y realmente, acostumbrada el mundo
editorial de los Países Bajos, en que me programaban hasta la foto y sobre todo
la prensa, estaba harta de todo lo que un autor que no es mediático tiene que
hacer aquí para promocionar su obra.
Y
fue así que empecé… muy despacio, muy artesanalmente…
Y
empecé un 7 de mayo con un poema que me había costado mucho escribir y que
reproduzco aquí: Vuelta, difícil por
el personaje, Eva Perón. Cuando lo terminé en Amsterdam llamé inmediatamente a
mi amigo y mentor -se puede decir-, el poeta Juan José Fanego, que vivía en
Roma para leérselo.
Ahora,
a tantos años lo leo y me pongo triste.
Me
pongo triste no sólo por esta mujer que es la argentina más conocida
internacionalmente sino por lo que significó.
Me
pongo triste por ella que dijo esa frase: “Volveré
y seré millones…”
Me
pongo triste por el paso del tiempo y por la ansiedad que me creaba la
nostalgia cuando lo escribí usando esa misma frase en pleno exilio y sin miras
de volver…
Me
pongo triste porque pienso en mis amigos, en mis compañeros.
Me
pongo triste por Diego Ruy Frondizi que murió gritando “¡Viva Peròn!” cuando lo mataron luego de entregarse y de que
hubieran matado a su amigo y jefe operativo, Manolo Belloni, según nos contaron
los testigos de Rincón de Milberg.
Me
pongo triste por Jorge Escribano, el Churi, y Gerardo -el Negrito- Burgos [dentro de poco
hará 44 años que murieron también con la idea de que el mundo cambiaría con la
bandera de Evita]. El Negrito Burgos que, cuando los compañeros fueron a buscar
sus pocas pertenencias a la Villa Itatí, encontraron bajo su almohada mis
poemas de entonces, esos poemas revolucionarios que luego estarían en sus
propias tumbas… Primer destino de mi poesía.
Me pongo
triste por tantos otros compañeros de entonces -tantos, tantos- que lucharon, fueron perseguidos,
sufrieron, murieron creyendo en que lo que hacían era por un mundo mejor… y en
serio. No como una consigna vacía.
Me
pongo triste porque nunca pensé que vería tan bastardeada esa frase de Evita por
algo que parecería un juego retórico, un oxímoron, si no fuera una espantosa realidad…
Evita no volvió. Ni nuestros compañeros. Pero muchos se volvieron millonarios.
Y usando no sólo el nombre de Evita, sino también la memoria de nuestros
muertos muertos.
Y
muchos lo consintieron, lo aprovecharon y encima tienen el descaro de bajar línea
como si tuvieran derecho, como si tuvieran ética…
Me
pongo triste realmente el 7 de mayo…
Lo
único que no me pone triste es que gracias a Dios, al consejo de Guillermo
Piro, a la informática, a los Bill Gates, a los Serguéi Brin & Larry Page,
creadores de Google y, por ende, de Blogger,
empecé con este fugasyvolcanes,
título inspirado en un cuadro que en ese momento atribuían a Dalí, pero que
recientemente descubrí que era de Vladimir Kush.
Y también gracias a que me
gusta ser F5, es decir, estar actualizada. Y es por eso que hoy actualizo lo
que posteé hace diez años.
VUELTA
Qué hará esa mujer
que no tenía paciencia de costurerita
cuando la calumnia
quede como la borra de café
y en el sur se borren los tranvías
qué hará con su traje gris
de primera dama
para que sus nieblas obnubilen
al príncipe Bernardo y no sólo a él
y las damas la maldigan
con voz de cuervo envenenado
en la época en que los caballos
morían todavía en las calles
qué hará esa mujer
cuando Hollywood embarre su intimidad
su barro angélico
con las histerias de Faye Dunaway
queriendo ser lo que nunca será
que hará cuando desate su rodete
sin un poeta victoriano
que se atolondre por su cuello
de cisne enfermizo
que se masturbe
por su incendio fuera de la ley
qué hará esa mujer
cuando le metan el dedo a su muerte
cuando la escupan
la quemen con puchos
sin ninguna internacional socialista
que clame a dios por la irreverencia
sin ningún papa
que en san pedro rece los domingos por su
ánima en suspenso
qué hará cuando sea
sólo una foto amarilléandose
un susurro en el corredor
cuando la canten con música de ópera, de vaudeville
qué hará esa mujer
cuando vuelva y sea millones.
De Yuyo
verde- Noticias, Buenos Aires, 1988.
©® Ana Sebastián, Reflexiones impertinentes, 2016.
